En un avión y, por esas cosas raras del shuffle, un nocturno de Chopin.
Los ojos cerrados y solo imagino cosas tristes. Se presenta viñetas en mi mente, Burdos dibujos de soldados y campesinos. También guerrilleros. Tosco papel ocre y trazos de carboncillo.
Gruesos, bruscos y potentes.
Una casa en llamas. Una vieja que llora. Su hijo muerto.
Termina la canción y empieza una de New Order.
Ahora las imágenes parecen reales. Está oscuro. Un club. No recuerdo haber estado allí.
Solo veo hombres. Por fin aparece una mujer. Me mira pero no distingo su cara. Intento que mi imaginación se acerque a ella. Es rubia. Con una chupa de cuero negra, corta, y vaqueros ajustados. También botas altas.
Dido agradece a alguien el estar con ella. Imagino su cara dulce, relajada, sonriente.
Ahora Fabulosos Cadillacs. Matador. Mi mente vuela al Campus de la Universidad de Zaragoza. Fiesta de Empresariales. Carlos, Fernando, Fernando, Mariano, Oscar, Angel y Yolanda.
Sol, gente, litros de cerveza y unas Ray-ban.
La azafata me ofrece una comida que no me apetece tomar. Solo fruta y coca-cola.
Su perfume se mezcla con el olor de la comida recalentada.
Frank Sinatra. My way.
Regrets, a few
I did what I had to do.
Une el pasado y el futuro. Qué hacer. Por qué hago las cosas como las hago?
Fools in Love, are there any other? Inara George. Escucho la letra. He sentido éso alguna vez?
Una hora de vuelo. Todavía otra hora hasta llegar a Dubai.
En el avión una mezcla de diplomáticos, contractors, ISAFs y ONGs.
Esta vez soy el único Cruz Roja.
Dudosos hombres de negocios.
Espaldas llenas de anabolizantes, nikes, vaqueros sin estilo y oakleys de ciclista.
Y el shuffle sigue. Y Ana, la de Ismael Serrano me transporta a Dundee. Victoria Chambers. Y Ana. Entonces aún se hacían cintas.
Una cara de inglesas y una de españolas. Y Ana.
La azafata vuelve a pasar. Ya llegamos. Vamos a aterrizar. Debo apagar el Ipod.
No hay fingers para Safi. El avión se detiene apartado de las terminales principales del aeropuerto. Desde el shuttle lo veo por última vez. Es el City of Herat.
Contaba un día lo que pasaba al viajar con un pasaporte español.
Pues bueno, eso era antes del mundial.
Antes de ganar a Alemania.
Tres de la mañana. Embarque al vuelo de Emirates en dirección a Kuala Lumpur. La azafata me comunica que ELLA va con España. Pero desde el principio. No como la OTRA, que se ha subido al carro de España solo porque el pulpo ha dicho que ganábamos.
Y llego al control de pasaportes. Y una señorita malaya, con velo, me sella el pasaporte casi sin mirarlo me desea suerte y me regala una sonrisa.
Y me registro en el hotel. La recepcionista me informa que de que en una de las salas se podrá ver la final.
Y tengo que volver. Y en el registro de pasajeros, la azafata me da la enhorabuena y me ofrece un buen sitio en el avión. 
